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铅灰色的云团在天际翻滚，如同一锅被猛火煮沸的墨汁，将整座临晋城笼罩在一片压抑的昏暗之中。狂风裹挟着潮湿的气息，从北面的戈壁呼啸而来，穿过城楼的箭窗时发出呜呜的嘶吼，仿佛有无数冤魂在风中哀嚎。
萧书生萧琰倚着冰冷的垛口，粗糙的砖石棱角硌得他肩胛骨生疼，却远不及心口那股撕裂般的痛楚来得猛烈。他下意识地抬手去按额头，指腹却在触及发丝的瞬间猛地顿住。
这触感不对。
他记得很清楚，三天前在乱葬岗挣扎着咽下最后一口气时，指缝间缠绕的是大把大把灰白干枯的头发，像一蓬被遗弃在荒野中的枯草，脆弱得仿佛轻轻一碰就会化为齑粉。那些白发是他半生颠沛的见证，是权谋倾轧刻下的年轮，是无数个不眠之夜熬出的霜雪。可现在，指尖滑过的却是一片浓密柔滑的青丝，每一根都带着蓬勃的生命力，在狂风中微微颤动，如同暗夜里的墨色溪流。
“大人，该换岗了。”
守城兵卒的吆喝声像一块冰冷的石头砸进萧书生萧琰的思绪。他茫然地转过头，看见对方手里的长矛在昏暗的光线下闪着寒光，矛尖映出自己的脸——那是一张过分年轻的面容，眉骨挺拔如刀削，鼻梁高挺似玉琢，连眼角那道在镇南关被流矢划开的疤痕都消失无踪。
这不是他的脸。或者说，这是二十年前的他。
萧书生萧琰踉跄着后退半步，后腰撞到垛口的立柱。他清楚地记得自己是如何在诏狱里被灌下鸩酒，如何在剧痛中看着自己的指甲变得乌黑，如何在意识消散前听见狱卒说“萧太傅勾结北狄，罪证确凿，午时三刻已斩于市”。
可现在，他不仅活着，还站在临晋城的北城楼。城楼下的校场里，铁甲铿锵的声响隐约传来，那是羽林卫在操练。城墙上随风飘扬的，还是盛唐的玄鸟旗，而非三个月后取而代之的大夏龙旗。
“你看那小子，穿得倒体面，怎么站在这儿发愣？”
“怕不是哪家的公子哥来瞧新鲜的，没见过这阵仗吧？”
两名巡逻的兵卒低声议论着走过，目光里带着毫不掩饰的审视。萧书生萧琰猛地攥紧拳头，指节因为用力而泛白。他身上的锦袍是去年江南织造进贡的云锦，腰间的玉带是先帝御赐的，这些都不是普通兵卒能随意置喙的。
可他们眼中的陌生与轻蔑，却像针一样扎进他的心里。他忽然意识到，自己这张年轻的脸，这身不合时宜的华服，在这风雨欲来的临晋城，本身就是一种罪过。
风势渐大，卷起城楼上的尘土，迷了萧书生萧琰的眼。他抬手揉了揉，视线落在城墙内侧悬挂的告示上。泛黄的麻纸上，用朱笔写着“缉拿钦犯苏鸿，赏银千两”的字样，画像上的男子眉眼间带着几分桀骜，正是三年前在雁门关一战中失踪的先锋营统领。
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